Trente-deux printemps : c'est un an de moins, je crois,
Que n'en avait le Christ sur son chemin de croix.
Mais toi, Anne, devant ton luxueux Schimmel,
Tu te sens désormais au bout des doigts des ailes.
Et, le petit Colin niché sur tes genoux,
Tu dis : « Schumann, Chopin, et Aymé Kunc, à nous !
Le sol peut, s'il le veut, sous mes pieds s'effondrer,
Au septième ciel je resterai perchée ».
Et dans cette envolée de notes printanières,
Saluant ta dextérité coutumière,
Nous te disons, Nanou, joyeux anniversaire !
Que n'en avait le Christ sur son chemin de croix.
Mais toi, Anne, devant ton luxueux Schimmel,
Tu te sens désormais au bout des doigts des ailes.
Et, le petit Colin niché sur tes genoux,
Tu dis : « Schumann, Chopin, et Aymé Kunc, à nous !
Le sol peut, s'il le veut, sous mes pieds s'effondrer,
Au septième ciel je resterai perchée ».
Et dans cette envolée de notes printanières,
Saluant ta dextérité coutumière,
Nous te disons, Nanou, joyeux anniversaire !
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